L'Œuvre du mal

Le 22 juillet 1827, dans l’église de Brangues, en Isère, Antoine Berthet se place derrière une femme. Il connaît sa famille, sa maison, ses enfants. Pendant plusieurs mois, il a vécu sous son toit pour leur donner des leçons.
Ce dimanche, il ne vient pas enseigner.
Il porte deux pistolets.
Au moment de la communion, il tire sur madame Michoud. Puis il retourne une autre arme contre lui.
Tous deux survivent. Pourtant, quelques mois plus tard, Berthet montera sur l’échafaud. Et cette affaire de village donnera à Stendhal une partie de la matière d’un des plus grands romans français : Le Rouge et le Noir.
Antoine Berthet naît en 1801. Son père, maréchal-ferrant et charron, possède une maison et une forge. La famille vit modestement du travail de ses mains.
Mais Antoine se distingue par ses capacités intellectuelles. Le curé du village remarque son intelligence et favorise son entrée au petit séminaire de Grenoble, en 1819.
Pour un fils d’artisan, les études religieuses peuvent ouvrir un avenir différent. Elles offrent une instruction, des relations, la perspective d’une position respectée.
Berthet semble avoir trouvé sa voie. Jusqu’à ce qu’une maladie interrompe ses études, en 1822. Il retourne à Brangues. Ses supérieurs lui reprochent aussi, selon l’histoire locale, des lectures contraires aux bonnes mœurs. Son parcours religieux s’arrête provisoirement.
Il lui reste son instruction. Elle lui permet d’entrer chez les Michoud comme précepteur.
Voilà Antoine installé dans une maison aisée, chargé d’éduquer les enfants. Il fréquente quotidiennement un milieu auquel sa naissance ne le destinait pas.
Cette situation porte déjà une tension : le précepteur connaît les livres, partage l’intimité familiale, mais demeure un employé. Il appartient à la maison sans appartenir tout à fait au même monde.
Madame Michoud l’accueille avec bienveillance. Antoine s’éprend d’elle.
Une liaison commence-t-elle ? Les récits l’affirment souvent. Pourtant, la réalité de cette relation reste incertaine. Berthet revendiquera un amour partagé ; nous ne pouvons pas considérer sa version comme une preuve.
Cette distinction compte. Derrière le personnage qu’inventera Stendhal, il existe une femme réelle dont nous connaissons mal les sentiments.
En novembre 1823, Antoine quitte les Michoud. Il tente de reprendre une formation religieuse, passe par Belley, puis Grenoble. Ses essais n’aboutissent pas.
Une nouvelle possibilité apparaît : une place de précepteur chez le comte de Cordon.
Cette fois, c’est avec Henriette, la fille du comte, qu’il se rapproche. Les récits de l’affaire évoquent un projet de mariage, contrarié par une intervention de madame Michoud.
Au printemps 1827, Berthet est congédié.
Il trouve ensuite du travail chez un notaire. Son existence n’est donc pas matériellement sans issue. Mais il attribue ses revers à son ancienne employeuse.
Dans son esprit, elle serait celle qui détruit ses perspectives, celle dont l’influence le poursuit d’une maison à l’autre. La jalousie et le ressentiment se concentrent sur elle.
Cette conviction lui appartient. Elle ne prouve pas qu’une persécution ait existé.
Elle prépare, en revanche, sa vengeance.
Le dimanche 22 juillet, il vient armé à Brangues. L’ancien séminariste choisit l’église pour attaquer la femme qu’il tient responsable de ses échecs.
Madame Michoud est grièvement blessée. Berthet échoue également à se tuer.
Arrêté, il est emprisonné, puis transféré à Grenoble.
L’affaire rassemble tous les ingrédients d’un scandale : un jeune homme instruit, une famille respectable, des relations sentimentales contestées et une attaque pendant la messe. La presse judiciaire s’en empare.
En décembre 1827, la cour d’assises de l’Isère le condamne à mort. Le 23 février 1828, il est guillotiné à Grenoble...
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Un pléonasme consiste à répéter une même idée avec des mots différents dans une même expression. Autrement dit, on dit deux fois la même chose… sans forcément s’en rendre compte.

1. “Au jour d’aujourd’hui”
Le mot “aujourd’hui” contient déjà “hui” qui signifie “ce jour”. Donc littéralement : “au jour de ce jour”.

2. “Prévoir à l’avance”
Prévoir, c’est anticiper. Donc “à l’avance” est déjà inclus.

3. “S’avérer vrai”
“S’avérer” signifie déjà “se révéler vrai”. Donc dire “vrai” est redondant.

4. “Voire même”
“Voire” signifie déjà “et même”. Donc “voire même” = “et même même”.

5. “Tri sélectif”
Un tri est forcément sélectif. Sinon… ce n’est pas un tri.

6. “Incessamment sous peu”
“Incessamment” et “sous peu” veulent tous deux dire “bientôt”. C’est un doublon pur.

7. “Ajouter en plus”
Ajouter = mettre en plus. Donc doublon.

8. “Se répéter encore”
Se répéter contient déjà l’idée de répétition.

9. “Un bref résumé”
Un résumé est déjà bref par définition.

10. “Un petit détail”
Un détail est déjà quelque chose de petit.
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Au Japon, il existe une cérémonie étonnante appelée Hari-Kuyō, littéralement “service commémoratif des aiguilles”. Chaque année, le 8 février (ou parfois le 8 décembre selon les régions), des couturières, des artisans et des particuliers se rendent dans des temples pour rendre hommage… à leurs aiguilles usées ou cassées.
Plutôt que de les jeter, on les plante délicatement dans des blocs de tofu ou de gelée de konnyaku, deux matières très tendres. Ce geste n’est pas anodin : après avoir passé des heures à percer des tissus, ces aiguilles “méritent” symboliquement un repos doux, sans résistance.
Mais pourquoi une telle pratique ?
D’abord, cette cérémonie s’inscrit dans une vision du monde profondément ancrée dans la culture japonaise, influencée par le bouddhisme et le shintoïsme. Dans ces traditions, les objets du quotidien ne sont pas considérés comme de simples outils inertes. Ils peuvent être investis d’une forme de “présence”, presque d’une âme. On parle parfois de tsukumogami, des objets qui, après des années d’usage, acquièrent une dimension spirituelle.
Le Hari-Kuyō est donc une manière d’exprimer de la gratitude envers ces objets qui ont rendu service. Les aiguilles, en particulier, occupent une place importante : elles sont associées au travail minutieux, à la patience, et souvent à des métiers traditionnellement féminins comme la couture.
Ensuite, il y a une dimension morale et éducative. Cette cérémonie rappelle l’importance de ne pas gaspiller, de respecter les objets et le travail qu’ils représentent. Dans une société longtemps marquée par la rareté des ressources, jeter sans considération était mal vu. Remercier une aiguille, c’est reconnaître sa valeur et le lien que l’on a entretenu avec elle.
Le rituel a aussi une fonction symbolique pour les pratiquants. C’est un moment de pause, presque méditatif, où l’on réfléchit à son travail passé et où l’on formule parfois des vœux pour s’améliorer dans son art. Certaines personnes prient pour devenir plus habiles de leurs mains ou pour éviter les erreurs.
Enfin, le choix du tofu ou du konnyaku renforce cette idée de douceur et de respect. Après avoir “enduré” la dureté des tissus, l’aiguille est placée dans une matière qui ne lui oppose aucune résistance, comme une forme de réparation symbolique.
En résumé, le Hari-Kuyō n’est pas seulement une tradition étrange : c’est une manière profondément japonaise de célébrer le lien entre les humains, leur travail et les objets qui les accompagnent. Une leçon de respect… jusque dans les plus petits détails.
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Au sud-ouest de l’océan Pacifique, entre l’Australie et la Nouvelle-Calédonie, une île a longtemps défié la logique. Son nom : Sandy Island. Le problème ? Elle n’existe pas.
Pendant plus d’un siècle, cette île apparaît sur des cartes maritimes, puis sur des atlas modernes, et même sur des outils numériques comme Google Earth au début des années 2010. Une masse noire, bien dessinée, parfaitement localisée. Pourtant, personne ne l’a jamais vue.
L’histoire commence au XIXe siècle. En 1876, le navire britannique Velocity signale la présence d’une île dans cette zone. À l’époque, les cartes sont encore approximatives, les instruments de navigation limités, et les erreurs fréquentes. L’information est néanmoins prise au sérieux et intégrée progressivement dans les relevés cartographiques.
Au fil des décennies, Sandy Island s’installe dans les esprits… et surtout sur les cartes. Les atlas la reprennent sans vérifier. Les navigateurs l’évitent. Elle devient une évidence géographique, une vérité acceptée.
Mais au XXIe siècle, quelque chose cloche. Les satellites n’observent rien à cet endroit. Une zone vide. De l’eau, uniquement de l’eau.
En 2012, une équipe de scientifiques australiens décide d’aller vérifier. À bord du navire de recherche Southern Surveyor, ils mettent le cap vers les coordonnées exactes de l’île. À leur arrivée, surprise : aucun morceau de terre à l’horizon. Pire encore, leurs instruments indiquent une profondeur de plus de 1 400 mètres. Impossible qu’une île ait pu exister là récemment.
Le mystère est enfin levé : Sandy Island est une “île fantôme”, une erreur cartographique transmise de génération en génération.
Mais comment une telle erreur a-t-elle pu survivre aussi longtemps ? Plusieurs hypothèses existent. La plus probable est une confusion initiale : peut-être un amas de roches flottantes, de la pierre ponce issue d’une éruption volcanique, ou tout simplement une erreur de positionnement du navire au XIXe siècle.
Ensuite, le phénomène classique de “copie sans vérification” a fait le reste. Une carte en inspire une autre, puis une autre encore. Et peu à peu, l’erreur devient une vérité.
Ce cas fascinant rappelle une chose essentielle : même les connaissances que l’on croit solides peuvent reposer sur des bases fragiles. Pendant plus de cent ans, une île inexistante a occupé une place bien réelle dans notre représentation du monde.
Sandy Island n’a jamais existé. Et pourtant, elle a été, pendant longtemps, parfaitement réelle… sur le papier.
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Au Japon, la floraison des cerisiers, appelée sakura, est bien plus qu’un simple phénomène naturel : c’est une tradition culturelle profondément ancrée, connue sous le nom de hanami, littéralement “regarder les fleurs”.

Mais contrairement à une idée répandue, le hanami n’a pas toujours concerné les cerisiers. À l’origine, au VIIIe siècle, sous l’influence de la Chine des Tang, ce sont les fleurs de pruniers (ume) que l’aristocratie japonaise venait admirer. Ces arbres, qui fleurissent plus tôt dans l’année, symbolisaient alors l’élégance et la sophistication de la culture chinoise, très admirée par les élites japonaises.
Le basculement vers les cerisiers s’opère progressivement durant l’époque de Heian entre le 8e et le 12e sicècle. À cette période, la cour impériale de Kyoto cherche à affirmer une identité culturelle proprement japonaise, distincte de l’influence chinoise. Le sakura devient alors un symbole national naissant. L’empereur organise des fêtes sous les cerisiers, où l’on compose des poèmes, notamment dans le célèbre recueil Kokin Wakashū, qui consacre les fleurs de cerisier comme motif littéraire majeur.
Ce choix n’est pas anodin. Le cerisier possède une caractéristique unique : sa floraison est spectaculaire mais extrêmement brève. Cette fugacité correspond parfaitement à une sensibilité esthétique japonaise en formation, où la beauté est indissociable de sa disparition. Peu à peu, contempler les sakura devient une manière d’exprimer une vision du monde : apprécier l’instant, tout en acceptant sa fin inévitable.
Mais la tradition ne reste pas confinée à l’aristocratie. À partir de l’époque d’Edo, le pouvoir des shoguns, notamment celui de Tokugawa Yoshimune, joue un rôle décisif. Pour renforcer la cohésion sociale et offrir des loisirs au peuple, il fait planter massivement des cerisiers dans les villes, notamment à Edo (l’actuelle Tokyo). Le hanami devient alors une pratique populaire, ouverte à toutes les classes sociales.
Cette diffusion est aussi une stratégie politique subtile : en rassemblant les habitants autour d’un rituel commun, le pouvoir favorise un sentiment d’unité. Le cerisier devient ainsi un symbole partagé, à la fois esthétique, culturel et social.
En résumé, si la floraison des cerisiers est si importante aujourd’hui, c’est parce qu’elle est le fruit d’une construction historique longue : d’abord importée et transformée par une élite en quête d’identité, puis diffusée volontairement au peuple par le pouvoir. Derrière la beauté des fleurs se cache donc une histoire de culture, de politique et d’affirmation nationale.
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